Per caso sulla Terra. In resistente ordine alfabetico

Amore e Morte, Terra e Mondo, massimi sistemi e minimo sentire… e viceversa. Altro non v'è. Tutto gira restando fermo, immobile si dipana il filo e si tramuta in danza la vita nostra... al ritmo divino del cuore, della melodia incantata. Ogni parola è un troppo, ogni rigo rimanda ad altro, ogni frase metafora se stessa infinite volte. L'andar a capo non è poesia, è inganno. Arbitraria e prevaricatrice redistribuzione dello spazio bianco del foglio: il pieno del vuoto della pagina bianca è la tabula rasa che Apollo concede, il lapis è la ferula dionisiaca che lacera la carne e segna la via. Inchiostro di sangue. È così, lo è stato, lo sarà. Questi segni miei son solo peripazzie e piccoli deliri. Alla ricerca di un sorriso, un brivido, un fastidio, un sommovimento dello spirto, un diverso pensiero... se lo trovi, allora, ecco la magia: gli avrai dato tu il Senso. E godrai del disturbo sincero.